他很晚才学会说话，所以他们从他身上取血时，他只能报以沉默。 他们都是他的亲人，长辈，血脉相承，却没有微笑，关爱，拥抱。 似乎一切温暖的东西都与他无关。 没人为他哭泣，从来没有惊喜，需要有人死时，第一个就想到他。 他曾仔细思索过自己的意义，或许就是个无意义的容器，用完即弃。 成长仿佛就是一条无尽漫漫长路，路上只有他一个人，只是路上有点儿冷罢了。 他开口讲的第一句话，是对着自己的同伴，那个血被取尽的有如干柴的少年，面色苍白孱弱，睡姿安详。 他问他，“冷么？” 他从未惧怕过死亡，或许死亡之于他，就像糖葫芦之于孩童，是上天赐予他的惊喜。 所以意义大概就像死亡一样，...

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