上催。 醉卧沙场君莫笑，古来征战几人回。 ——没人给他倒酒，空有佳酿夜光。催他的是导播间无情的倒数，而非马上琵琶。沙场是那方寸舞台，观众席是敌阵，目光如箭。醉意是装的，醒着才疼，清醒才能数清身上扎着几把刀。这一仗走出去，不知还能不能算“古来征战几人回”里的那个“人”，或许只能算个被话题嚼过的名字。 化妆间的门没关严，留了条缝，像命运漏出的一线光，不祥。 走廊里传来导播间倒计时的回声，嗡嗡的，像隔着水传过来的古钟闷响：“……十、九、八……” 顾明远没听那催促，还盯着镜子上方那颗坏了的灯泡。灯泡蒙尘，钨丝暗红。 “八、七——”声音陡然近了，是场务扒在门外，用夸张的嘴型比着数字，手势挥舞。 就在这一刻...

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