过隙回来的那个冬天很冷。他依旧穿着那件淡色的棉布衬衫,带着他特有的薄荷味道,紧紧拥住我颤抖的身体。
我看见那朵依附在他手心里的鸢尾,冰凉的。
在它绽放的花瓣后面,藏匿着的是一望无际的深渊。
这是个寒气逼人的季节,大片大片的雪花缠绕住大地的一端,肆无忌惮地铺散开来。
像是一种令人战栗的疼痛,填满每一处灵魂的缝隙。
过隙专注地凝望着面前女子的遗容,他的眼神专注又虚无,仿佛这时间,只有他,和他的她。
这使我想起十岁那一年,他蹲在花园里欣赏他的苗儿。
只有那么一个刹那,却是划清了我与他之间不可逾越的距离。
她是他心底的红色鸢尾,瑰魅地让人心疼。
过隙伸出手,拾起那只破碎的风筝。
支离的骨架如雨般洒下来,粘连着蝴蝶残损的翅膀,从他的指尖划过。
他转过身。
荏苒,走吧。
我一声不响地点点头,轻轻地拽住他的衣襟。
哥,我冷。
恩。
过隙迎合着,既而温柔地揉揉我软软的发根。
荏苒,乖。回家了,就不冷了。
我抬起头,却触到过隙晶莹的泪水。
他的眼睛里,潜藏着一种前所未有的悲凉。
回来之后,过隙的工作越发地繁忙起来。
花圃的工作让过隙渐渐地形似某种植物,笑容温和,色彩明亮。
近秋末的时候,我在家进行了一次大扫除。
过隙的房间。
床头柜边上。
保险箱的底下。
压着一条折叠尚好的棉布裙子。
熟悉的颜色,熟悉的气息。
那是春日鸢尾的沁心香气,它们的呼吸连接着女子迟离的声线。
我是秋末,你是谁。
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